J’interroge un grand dessin derrière une vitrine. Je crois qu’il est inachevé. Il est suspendu par endroit mais à d’autres il est roulé, plié ou chiffonné sur le sol. Il est gigantesque et ça me rend triste car je sais qu’on ne pourra jamais l’embrasser d’un seul regard tellement il est monumental. Je lui demande : « Qui es-tu? Qui t’as fait? T’es-tu fais toi-même? Es-tu différent de ce qui t’as fait? »
Une porte s’ouvre dans la vitrine. Derrière il y a un petit pont qui monte par-dessus une rivière. Quelqu’un vient à ma rencontre de l’autre côté. Mais ce n’est pas un pont, c’est un escalier. Et ce n’est pas une rivière mais un miroir. C’est de mon reflet dont je m’approche. Mais plus il grossit, plus il devient flou. Quand j’arrive au point de me toucher, je ne distingue plus rien de moi qu’une silhouette colorée. Je traverse le miroir mais il n’y a rien derrière, que de la lumière. C’est le miroir terminal, le terminoir. Je tombe…
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