Une page de livre poilu.
Je pense aux entrailles.
C’est peut-être parce que j’ai oublié de rentrer mon ver mal.
Ce n’est pas bon de passer la nuit dehors.
La maison devient une adresse vide.
Le lit froid s'obscurcit de rêves qui ne peuvent plus le remplir.
Petits étrangers, ou bien n’importe quoi, dégénérescence aléatoire du concept.
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