La chicaneuse

Mon copain m’amène voir une brocanteuse qui vit dans un vieux Squat, à Québec. C’est l’été et il fait soleil. L’immeuble décrépit est orange et brun. On arrive par la cour intérieure, qui est envahit de végétation. On dirait que les murs extérieurs de l’édifice sont tombés. Il ne reste que les séparations des étages et des pièces intérieures. Je ne veux pas aller là. Je me demande ce que cette fille peut vraiment avoir à me montrer. Pourquoi est-ce que je devrais m’intéresser à elle?

La revendeuse me fait une parade de mode avec des pantalons usagés qu’elle veut me vendre. Ils sont laids et tout usés, c’est ridicule. En plus, j’ai vraiment l’impression qu’elle va nous arnaquer. Soudainement, elle voit un reflet de métal dehors et comprend que la police est dans son jardin. Elle dit qu’on doit se cacher car la police l’espionne pour savoir si elle ne fait pas de la prostitution.

On se dissimule dans son bric-à-brac de misère en désordre. Mais tout son foutoir nous dégringole par-dessus la tête et j’y perds mon sac. Finalement, je reçois un courriel sur mon portable. Ça sonne dans mon sac et tout le monde l’entends. Nous sommes donc découverts. La fille dit qu’elle va descendre parler à la police. Elle revient.

Il y a des petites pouliches mauves qui traînent sur son étagère. Elle dit que les pouliches sont tout le temps mauves puisqu’elles étaient dans son sac. Elle a trouvé ce sac, donc il lui appartient. Je regarde le sac en question et je me rends compte que c’est mon sac avec mon ordinateur et mes BD Chimeris -Vaar-. Elle les a toutes prises. Parce qu’il était perdu dans son bazar envahissant, elle me fait croire que mon sac est le sien et que tout ce que j’avais dedans lui appartient. Voleuse! Je suis très en colère et je l’attaque en lui crachant des billes de verre.