Je reçois des lettres chez moi mais elles ne sont pas adressées à la bonne personne. Stone, madame Stone. Je ne suis pas madame Stone, de Shannon. Ici ce n’est pas Shannon non plus. Mais je continu à recevoir des lettres, et des balles de tennis. Les enveloppes blanches ne sont pas affranchit ni scellées. Je crois même qu’elles sont vides. Elles volent comme des avions de papier et s’amoncellent dans le coin des pièces, et les balles de tennis. Il y a d’énormes monticules de lettres. Et un jour, c’est une autre personne qui habite chez moi. Ce n’est plus moi, mais je n’ai pas déménagé, je ne suis pas partie et je ne me suis pas transformée. Ce n’est simplement plus moi, mais je suis là quand même.
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