Un ange caché

La complainte du fossoyeur-trouveur.

La mort.
O.k.
Donnez-moi un jour de paix,
j'en ferai un siècle de souffrance.

Qui ne veut pas faire de vous ses meurtriers?


Personne.
Creusons gaiement.
Un tout petit trou,
Pour y dormir toujours.

"On est allé à la morgue,
Il n'y avait que des crevés.
Il y avait une femme morte,
Qui se faisait manger les yeux.
Et dans son dos,
Les asticots,
Avaient écris ces quelques mots:
On est allé à la morgue...."

(On chantait cette rengaine aux camps d'été.)
C'est franchement gothique.
J'avais dessiné cette image en vue d'illustrer le fanzine Horrifique.